It is told that Americana and fronteer romances are not very popular in Italy ( I have written, "it is told” since I personally love these genres! ). Can this be somehow a limitation for an author, in your opinion ? What could be the reason Italian readers non appeciating these genres?

I’ve wondered the same thing. Maybe they’re just not as “glamorous” as other settings. Maybe Italians just don’t relate to cowboys, ranches, wilderness settings, etc. It’s true that my westerns don’t do that well on the European market, which is why I’d like to try other settings. But I do love and appreciate my Italian readers!

Pare che in Italia il genere “western/native america” non sia molto apprezzato. (scrivo “pare” perché a me invece piace moltissimo!) Ritieni che in qualche modo, questo genere possa essere una limitazione per un’autrice? E secondo te per quale motivo non entusiasma le lettrici italiane?

Mi sono posta la medesima domanda. Forse queste ambientazioni non sono così ricche di “glamour” come lo possono essere altre. Forse le lettrici italiane non riescono a identificarsi e trovare collegamenti con i cowboy, i ranches, le praterie, etc. E’ vero che i miei western non vanno troppo bene nel mercato europeo e questa è la ragione per cui cerco di provare altre ambientazioni. Tuttavia voglio bene alle mie lettrici italiane, e le stimo molto!

Le eroine dei tuoi romanzi sono donne fragili e al contempo coraggiose. Quanto c’è di te in loro?

Suppongo che ci sia qualcosa di me in tutte loro, in alcune più che in altre. Forse le descrivo così, come mi piacerebbe essere, più che come sono nella realtà. In THE HORSEMAN’S BRIDE, la mia prossima uscita americana, l’eroina assomiglia a mia figlia. Non l’avevo progettato, è successo e basta.

Cosa non deve assolutamente mancare in un romanzo?

Buona domanda. Direi che ci sono tre cose fondamentali: una forte alchimia tra l’eroe e l’eroina, qualche ostacolo che li divida, ed il lieto fine naturalmente.

"The Homecoming" da COWBOY CHRISTMAS:

Penitenziario dello Stato del Kansas
Leavenworth County, Kansas
4 Dicembre, 1878

"Hai scontato la tua pena, McAllister. Sei libero di andare."
Clay McAllister rabbrividì mentre i cancelli di ferro si richiudevano sferragliando dietro di lui. Il freddo di Dicembre penetrava nelle ossa. Il cappotto a buon mercato dato dalla prigione era troppo leggero per quel tempo, ma avrebbe dovuto bastare fino a che non fosse tornato in Texas.
Di nuovo a casa - se aveva ancora una casa.
Molte cose potevano essere cambiate in tre anni, Clay lo sapeva. Sua moglie non gli aveva scritto neppure una volta. La sola cosa che aveva ricevuto da lei erano state le sue stesse lettere, ancora chiuse, con un conciso "Respinto al mittente" scritto su ognuna delle buste. Il fatto che gliele avesse fatte riavere gli aveva detto che, almeno, viveva ancora al ranch. Ma non rispondevano a nessun'altra delle sue domande.
Perché Elise era così in collera? Non sapeva quello che gli era accaduto?
Cosa in nome del cielo era andato storto?
Il ricordo di quella notte orribile rabbuiava ancora i suoi sogni. Lui e suo fratello Buck, allora diciottenne, avevano guidato un migliaio di capi di bestiame su per la pista di Abilene. Dopo averli venduti al prezzo migliore, avevano pagato i mandriani che avevano ingaggiato e poi avevano passato la serata a festeggiare. Un bagno, un buon pasto e un paio di bicchierini erano stati sufficienti per Clay. Con il denaro al sicuro nella cassaforte dell'albergo, era andato a dormire presto per riposarsi prima di riprendere il viaggio di ritorno verso casa.
Si era addormentato con un sorriso sulla faccia. Il denaro proveniente dalla vendita del bestiame - quasi 20.000 dollari - sarebbe servito a pagare i debiti del ranch e a permettere loro di iniziare bene l'anno successivo. Avrebbero anche acquistato il mobilio nuovo che Elise stava aspettando, così come abiti e giocattoli per il loro bambino di due anni, Toby. Avevano vissuto sulla soglia della povertà per così tanto tempo. Che piacere sarebbe stato comprare delle belle cose per sua moglie e suo figlio.
Un po' di tempo dopo la mezzanotte si era svegliato per scoprire che il letto di Buck era vuoto. Suo fratello non era tornato in albergo.
Preoccupato, Clay si era vestito ed era andato a cercarlo. Buck era un ragazzo robusto, capace di fare il lavoro di un uomo lungo la pista. Ma a diciotto anni aveva ancora molto da imparare. Abilene era turbolenta come ogni altra città delle mandrie segnata sulla pista, un luogo dove un giovane uomo poteva mettersi nei guai. Mentre cercava nei saloon e nelle sale da gioco, e controllava gli ubriachi svenuti che incrociava ai lati delle strade, Clay si era rimproverato di averlo lasciato a se stesso. Se gli fosse capitato qualcosa non se lo sarebbe mai perdonato.
Aveva perso la nozione del tempo nel percorrere tutta la strada. Anche a quell'ora tarda della notte, le case ribollivano di attività. Dietro le porte socchiuse si potevano intravedere donne vestite in modo seducente. L'oscurità era percorsa dal una risata roca femminile e dalle note metalliche di un piano.
Dannazione! A Clay non arrideva l'idea di trascinare suo fratello fuori da un bordello. Ma era sempre più preoccupato- e in collera. Aveva allevato il suo fratellino dopo la morte dei loro genitori, e aveva cercato di insegnargli dei valori decenti. Ma sembrava che non avesse imparato la lezione. Quando avesse trovato quel moccioso, perdio, gli avrebbe fatto la ramanzina della sua vita.
Stava salendo i gradini del primo bordello quando aveva sentito il trambusto. Di sopra, in un posto al centro della via, era iniziata una rissa. Una sedia era volta fuori da una finestra, mandando il vetro in frantumi. Grida e urla si erano alzati nella notte, insieme agli schianti di mobili e di corpi.
Pensando solo al fratello, Clay si era lanciato attraverso la strada, si era fatto largo all'interno e su per le scale. In quel lasso di tempo l'intero posto era diventato un miscuglio di donne che gridavano e clienti che si azzuffavano. In una stanza illuminata da una lampada in fondo al salone aveva trovato Buck, mezzo svestito, che lottava con tre uomini. Una rossa dall'aspetto stanco e il trucco disfatto, era rintanata in un angolo e si stringeva addosso un lenzuolo.
Uno degli uomini, un tipo tarchiato con una giacca, aveva estratto un coltello. La lama aveva brillato nel momento in cui veniva brandito contro Buck. Reagendo d'istinto, Clay aveva afferrato uno stivale dalla punta di metallo e glielo aveva scagliato in testa. L'uomo era caduto in terra, senza emettere suono.
Erano passati diversi secondi, prima che qualcuno si accorgesse che non respirava.
Nella stanza cadde un immediato silenzio. Clay era stato rudemente afferrato da dietro, e trattenuto. Prima che lo portassero via, Clay era riuscito a dire poche parole al fratello.
"Vattene di qui, Buck. Prendi il denaro dall'albergo e cavalca fino a che stai in sella. Dai il denaro a Elise e dille quello che è successo. Io ti raggiungerò appena possibile."
Il suo processo era stato rapido. In diverse circostanze Clay avrebbe potuto essere stato liberato per aver difeso il fratello. Ma l'uomo colpito era un consigliere comunale, e tutta la città chiedeva a gran voce giustizia. Con un verdetto di omicidio, era stato condannato a cinque anni in un penitenziario di stato. Ed era stato rilasciato dopo poco più di tre anni per buona condotta.
Clay non era mai riuscito a sapere perchè era scoppiata la rissa. E non aveva neppure più sentito Buck.
Ora, in sella a un vecchio cavallo, Clay si avviò mentre la neve cadeva - verso sud sud-est, lungo la pista deserta verso le piane dell'alto Texas, che per lui erano casa.
Con un po' di fortuna, sarebbe stato a casa per Natale.

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